Las cosas - Jorge Luis Borges

El bastón, las monedas, el llavero, 
la dócil cerradura, las tardías 
Notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero, 
un libro y en sus páginas la ajada 
violeta, monumento de una tarde 
sin duda inolvidable y ya olvidada, 
el rojo espejo occidental en que arde 
una ilusoria aurora. ¡cuántas cosas, 
láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos, 
ciegas y extrañamente sigilosas! 
Durarán más allá de nuestro olvido; 
no sabrán nunca que nos hemos ido.